El que nunca ha tocado el hielo, sabiendo frío y queriendo derretirlo con un suspiro.

No ha oído la música que suena adentro al compás de un metrónomo de ritmo desconocido.

¡Maldito, malherido, cobarde! El que no se ha dejado llevar por las olas de mi viento.

Tu orgullo cae por un precipicio, paralizado, por esa desnudez que te deja visible.

Los más crueles, el más duro iceberg y la más alta de las montañas han caído de rodillas a mis pies.

El dolor de las profundas heridas que no sangran es la más dulce de las muertes. Y si me dejas moriré cien veces.

He hecho que los cobardes se vuelvan héroes, que los descarados se sonrojen. Conseguido lo imposible de lo más improbable.

Despertado a los dormidos, volviendo infantil al que sintió viejo, por fin sonrió un muerto.

Tu lógica indiscutible se queda sin premisas ante unas lágrimas que saben amargas por experimentar el momento más íntimo.

Lo platónico y lo idílico, se mezclan con una experiencia sensorial que hasta el más astuto pierde la cabeza.

Soy la magia que engrasa tus escarchados engranajes y débil como la llama de esta vela.

¿Cómo puedes atreverte a decir que es malo aquello que nos hace?

¿Cómo puedes decirme que pare lo que nos mueve?

Me río ante tu sólido razonamiento, esto va más allá de tu empírico sentido.

Deja de balancearme con tu absurda pluma de avestruz o perderás este juicio ante Osiris.

La locura me acompaña a cada paso por la vertical de tu neura, en esta parodia de caballero andante.

Una de tantas veces… Que siento el pulso.

Una de tantas veces que seguiré adelante.

Una de tantas veces… Que quieres que vuelva el eco.

Llámame loco…

¡Estoy loco! ¡Pero estoy vivo!

Ya no se escribirán nuevos versos para que cante el bardo.

No despertaré con una caricia o un sorprendente susurro al oído.

No necesito “te quiero” para ir a la cama.

El romanticismo ha muerto sin decir sus últimas palabras.

Arranqué patéticas rosas rojas, mutilaron con sus espinas.

No habrá paseos bajo la luz de Luna ni secretos ante el vino.

Me da asco ver lo que, en vano decimos, el amor ha hecho contigo.

El romanticismo ha muerto y no hemos superado el patético duelo.

Estamos en el mercado de si me quieres, harás lo que yo te digo.

Compañeros de viajes, miran al frente, aburridos.

Hemos cortado nuestras alas después de arrancar agónicamente cada pluma.

El romanticismo ha muerto porque era un viejo inválido.

No pienses que la libertad guiará de nuevo nuestros aullidos

ni la justicia manca volverá a quitarse la venda para mirarnos.

Lo prohibido es lo bueno, lo justo y lo necesario.

El romanticismo yace bajo cemento de una fosa, olvidado.

No sirve el engaño de que las flores puedan a la fuerza

que las manos vacías al cielo consigan algo.

Infundado si lo hacemos bien no nos darán más palos.

El romanticismo ha muerto, han pasado tres días y no ha resucitado.

Las pasiones que se sentían ahora se padecen en desgracia.

Me he librado del miedo, de la incertidumbre y la duda

pero hasta que no se pierda la esperanza no comenzará la lucha.

El romanticismo ha muerto y con él, mi musa.

Elijo meticulosamente cada ganzúa con la que abro tus cerraduras.

He traspasado túneles serpenteantes y oscuros: buscando, abriendo…

He registrado olvidaderos, cuevas inaccesibles.

He trepado por muros abruptos; me he despellejado las manos y las rodillas para pasar al otro lado.

He creído quedarme sin oxígeno.

Cuando más exhausto estaba, me he obligado a caminar por las calles del más complicado laberinto, para llegar a tu puerta; hice de ella mi meta.

He navegado por el Aqueronte de aquél y he cruzado el Estigia sin remos.

He errado por debajo de pieles, tratando con cuidado hasta el más insignificante nervio.

Agotado, buscando Ítaca, me dejo balancear sobre la suave marea en un barco naufragado.

Abiertas demasiadas puertas, en el fondo todo es lo mismo; al final de mi camino encontraré otro espacio vacío.

Balanceo cada clave y sigo planteando la posibilidad de seguir abriendo entradas pero todas las flechas indican la salida.

Me siento como un bedel en el umbral del Hades…

Abre tú, tus malditas puertas, deja que yo naufrague.

Los que miramos la paja en el ojo ajeno pero no vemos el árbol en el nuestro.

Los que rascamos nuestra propia espalda mientras apuñalan al de al lado y con indiferencia miramos como nuestro compañero se desangra en el polvo que es nuestra patria.

Los perros orgullosos de llevar cadenas, los que ladramos ansiosos y retozamos ante un mísero mendrugo. Fieles a nuestro dueño, nos arrastramos por una caricia y después de una patada volvemos moviendo el rabo.

Nosotros que no somos capaces de sentir nada, dormidos, desfilamos ante el racionamiento de un presente ofrecido por el señorío.

Nosotros crecemos en el individualismo y olvidamos el altruismo, olvidamos que los demás son personas, todos somos el mismo.

Nosotros que escondemos la cabeza y como animales de carga vamos hacia delante sin pararnos a mirar a nuestro lado.

Nosotros, los que estamos abajo y caemos en picado por no renunciar a nuestra irreal realidad.

Los que estamos cavando nuestra propia tumba por tener miedo a tirar la pala.

No somos dignos de llamarnos nosotros. Divididos, industrializados, jerarquizados, especializados, anestesiados.

Los que nos creemos todopoderosos, revelados, únicos en este rebaño. Formamos parte de este paradójico circo de verdades a medias, de cantantes sin orquesta, de revolucionarios sin revuelta.

Finalizo en la náusea al observar que soy una revelada; que como vosotros diré todo, pero todo… Quedará en nada.

En vuestra más repugnante opulencia, os rascáis vuestras espaldas, laméis vuestras nalgas mientras os seguís declarando los dueños del Mundo.

Desde el piso ciento cincuenta del artificial lujo que habéis creado, observáis como nosotros, hormigas obreras, seguimos alimentando vuestro fastuoso banquete.

Seguid sonriendo, porque admitiendo el catastrofismo real: vosotros, poderosos en la sombra, ostentáis el poder real.

Cada mañana os levantáis con el mismo sueño, las mismas legañas y las ganas de orinar que el resto de nosotros. Pero convencidos, mientras os acicaláis delante del espejo, que hacéis lo mejor. Tenéis que cuidarnos, porque si no nos reprimís, podríamos hacer cantidad de barbaridades que conseguirían alterar el orden. El sistema perfecto que os mantiene en la cúspide. No somos seres humanos, sólo animales juntos en un rebaño que debe ser dirigido por vuestros fanáticos perros.

No me producís ganas de rasgarme las vestiduras, ni siquiera me apetece apretar el gatillo. En mi, solamente, habéis producido una sonrisa ladina. Una sonrisa que denota cansancio, decepción, ironía, suficiencia y expectación. ¡Asombroso la cantidad de calificativos! Aunque reconozco que parcos ya que no os gusta que sepamos más palabras (da igual, las inventaremos).

Quizá os produzca una risa descontrolada al ver que la más miserable de las hormiguitas puede producir en su interior conceptos como la soberbia y la curiosidad (dos pecados capitales en esta sociedad que os hemos permitido crear). Simplemente os habéis olvidado que nosotros también somos seres humanos… Aunque pido permiso para dudar de que sepáis el significado de esa palabra.

Basta con decir que la decepción y la ironía se explican ellas solas, dadas las circunstancias. Pero me gustaría explicar por qué se ha producido tal soberbia.

“Nunca subestimes a tu enemigo” se dijo una vez. Pero está claro que ni por asomo pensáis que nosotros somos el adversario, simplemente somos masa. Y al concebirnos como tal, ya nos estáis menospreciando. No voy a explicaros las causas por las que nos deberíais temer, no porque las encuentre poco válidas e inconsistentes es que no me apetece.

A esta soberbia va unida mi expectación. Anhelo ver vuestro siguiente paso. Quiero saber hasta donde sois capaces de llegar. Surge un deseo masoquista de que nos apretéis más las tuercas. ¿Qué ocurrirá si cruzáis la raya? No lo sé. Os invito a probar.

Probar a agotar a un Mundo cansado pero a la vez soberbio y curioso. Probad a dominar nuestras emociones, solamente queda decir que olvidáis el hecho de que estás son más fuertes que vosotros y nosotros.

Os incito a que prendáis la mecha de esta masa que imagináis que no sabe pensar.

Permíteme que empiece yo si estás de acuerdo.

He sido consciente de tus últimas actividades y realmente los electros y los informes químicos, no han hecho más que dejarme perplejo sobre… ¿Cómo decirlo? Tus inconscientes aspiraciones.

Te veo muy satisfecho con las circunstancias que se están dando: tienes energía, más color, han vuelto tus absurdas ideas delirantes sobre el vuelo… Tu temperatura ha subido y eres dueño del hedonismo.

Al parecer esas sensaciones te crean, síntomas muy parecidos a los de la ansiedad pero, me sigue sorprendiendo, que te produzcan un placer indescriptible.

A pesar de todo no me gustan los pensamientos que me estás creando por estas emociones. Haces que mi imaginación vuele, ocupas mi mente con ideas absurdas de que esto es diferente a las otras veces. Eres un inconsciente y me está cansando nuestra eterna lucha.

Te pido que mires esas cicatrices y recuerdes que esta es una de tantas veces donde has terminado por saltar sin cuerda y estropeas todo.

Entiendo que me respondas con que yo no lo entiendo. Y en esa parte no te quito nada de razón, ni por asomo sé qué es eso que experimentas. También quiero admitir, en consecuencia, que esto me ha hecho despertar y me produce cierta curiosidad… Pero sigo disfrutando de esa pequeña sencillez ofrecida hace algún tiempo.

Tantas veces he experimentado tu baile.

Tantas veces he mirado por tus ojos ciegos.

Tantas veces he creído en que esto era único…

Tantas veces que… Necesito pruebas, no me basta con tus inestables corazonadas.

No pretendo echarte una charla y regañarte como a un niño pequeño, no es mi finalidad en este asunto. Sólo estoy preocupado.

¿Te has visto? ¿Realmente te has mirado al espejo?

Estás maltrecho y cansado. Terriblemente herido, tus últimas lesiones no han terminado de cicatrizar, tienes que curarte.

Esto que estás experimentando ya lo has sentido, es totalmente familiar, aunque te empeñes en hacerlo único. No estás preparado para este salto y tarde o temprano lo darás. Y te romperás. Y entonces nos volverás locos, inestables…Como tantas veces.

No me digas nada.

No intentes confundirme.

Porque si realmente es diferente, te lo pido por el bien común: cállate, descansa, duerme y empieza a convencerte a ti mismo que esto es una de tantas veces.

-Estoy callando mucho.

-Sabes que lo que quiero es sinceridad.

-Las verdades duelen, no creo que quieras escucharlas.

-Pero aunque duelan… Hay que conocerlas.

-Eres la persona a la que menos entiendo. Lo que yo piense puede estar totalmente alejado de la realidad.

-Entiendes mucho más de lo que crees.

Silencio.

-Dime algo.

-Creo que ya lo he dejado bastante claro, no vas a escuchar lo que yo pueda decir.

-Pero también tienes que respetar que, a pesar de todo, yo quiera escucharte.

-¿Cómo puedes escuchar a otra persona si ni siquiera quieres escuchar lo que tu interior tiene que decir?

Imágenes y situaciones idílicas se mezclan con el sabor amargo de la realidad. “Pon los pies en la tierra”.

Una situación que se ha repetido otras veces y como aprendiz de ser humano parece que mi mente prefiere tropezar dos veces en la misma piedra. Abriendo la puerta a la absurda esperanza de que esta vez será diferente.

Me empeño en agotar los cartuchos y encender la llama. Pero mis intentos son fuegos fatuos que no dan calor al alma.

Deseos y fantasías pasean por mi cama. La mente de un neurótico se refleja en el espejo.

Prefiero olvidar todo, que forme parte del pasado. Aún así creo que sólo recuerdo tus manos. Me repito esta mentira cada vez que me levanto.

El sol de invierno ya no me ofrece ningún rayo.

Prefiero parar todo, cuando es perfecto, dejar el sabor dulce, antes de descubrir como realmente somos…

Prefiero olvidar todo y creer que estábamos hechos el uno para el otro.

El instante donde se mezclan, el bien y el mal con lo bien que me siento.

Cuando sabes que se quiere y se puede pero el miedo no deja, no compensa.

Y te intentas convencer de que no es real, ya se pasará. Pero en el fondo deseas que todo sea verdad.

Piensas de forma pragmática, convenciéndote de los dichos de otros. Mientes y ocultas a sabiendas de que la moral te castigará. Pero tu conciencia, que creías bien educada se sienta a leer un libro, porque te conoce en el fondo y algunas veces la necesidad de sentir va más allá de cualquier regla.

Disciernes lo que hay ahí dentro, intuyes que tu mente y tu cuerpo van a ritmos diferentes. Quieres correr para llegar a la meta, pero tus pulmones no aguantarán el último sprint. Te quedarás en la pista, amasando la tierra con tus dedos, comprendiendo que has llegado al punto en que casi lo has conseguido todo y has perdido tu mundo.

Odias tu ser más irracional, tu instinto más bajo, tus vísceras, el caballo negro, tu deseo y tu impulso de saltar más allá. Pero él tira desbocado de un auriga que está a punto de volcar.

Sabes que necesitas dos partes muy diferentes que comparten la misma guía.

Y aunque digan que no valen las medias tintas, con ello ya te sirve, porque sientes que si te falta, la vida no sería tan divertida.

Conociendo que no existen los finales felices, sigues, porque te gustó el principio.

Pero cuando peques seguirás metiéndote en la cama, diciendo que es pasajero, que es imposible, mentiras, que no existe.

Consigues convencerte de que todo fue un espejismo hasta que respiras hondo y llega su olor en tus sábanas.

Nos enseñan a olvidar quiénes son ellos.

Infunden el enfado a nuestro igual a pelearnos entre nosotros por lo que ya es nuestro.

Quieren que envidiemos.

Ellos pueden tejer la telaraña mientras nosotros nos ataquemos.

Nuestra es la culpa y no de ellos.

Nos dividen para que no aullemos.

Quieren nuestro miedo.

Busquemos venganza entre los nuestros.

No quieren que pensemos.

Si no somos nosotros la amenaza lo será el extranjero.

Pero nunca han sido ellos

los que convirtieron un derecho en un privilegio.